Carolina Farr

Me atraen las casas de adobe derruidas, olvidadas, esas que el tiempo acarició hasta romperlas. Hay algo en sus muros vencidos que me habla de mí, de mi cansancio antiguo, de las grietas que no escondo. Me gusta mirarlas porque no intentan ser otra cosa: son tierra, paja y agua. Son polvo que un día fue hogar.
Las veo y pienso en las vidas que albergaron, en los amaneceres tibios junto al fogón, en el silencio de la tarde.
Me gusta su belleza imperfecta, esa dignidad que tienen las cosas rotas que no piden perdón por su ruina.
Tal vez me atraen porque me devuelven a lo esencial, porque no mienten, porque su soledad es tranquila, porque se dejan derrumbar con una paz que yo no siempre logro.
Las miro, las recorro, las contemplo. Me emociona su silencio roto, sus muros vencidos que aún se yerguen con dignidad. Me contienen aunque estén abiertas al viento, aunque no tengan techo ni puertas.
Es como si sus paredes de adobe recordaran mis propias grietas, mi cansancio de años, mis derrumbes. Me abrazan sin hablarme.
Solo están ahí, quietas, rendidas ante el tiempo, hermosas en su derrota. Y yo, al verlas, me siento menos sola, menos perdida. Me enseñan que no importa cuán partida esté por dentro, aun puedo contener, aun puedo ser refugio, aun puedo ser… aunque ya no sea la misma.